Kapitel 15
Die Fusion – Vom Kopieren zum Verstehen
Die Geburt des eigenen Karate
Im Laufe meines Budō-Weges hatte ich das große Privileg, an zahlreichen Lehrgängen mit japanischen Großmeistern teilzunehmen. Als Dan-Träger erwarteten wir natürlich, die verborgenen Geheimnisse der Kata und ihres Bunkai kennenzulernen. Wir hofften auf Antworten, auf Erklärungen und auf jenes Wissen, das über Generationen von Meister zu Schüler weitergegeben wurde.
Nach vielen Wiederholungen der Heian Yondan warteten wir gespannt auf die Analyse der Techniken und ihrer Anwendungen. Schließlich handelte es sich häufig um Lehrgänge, die zugleich der Verlängerung der Trainerlizenz dienten.
Doch immer wieder trat die Übersetzerin nach vorne und sagte:
„Der Meister zeigt nicht alles, was er kann. Das gehört heute nicht zum Inhalt des Lehrgangs.“
Natürlich stellte sich unweigerlich die Frage:
Warum zeigt er nicht alles?
Ist es Teil der japanischen Tradition?
Ist es eine Form des Schutzes der Lehre?
Oder liegt das eigentliche Geheimnis vielleicht ganz woanders?
Ich erinnere mich an meine Besuche in japanischen Dōjō.
Dort wurde selten diskutiert.
Es wurde trainiert.
Der Meister zeigte.
Die Schüler machten nach.
Keine Fragen.
Keine langen Erklärungen.
Keine philosophischen Debatten.
Die Haltung war eindeutig:
„Vertraue dem Weg und trainiere.“
Diese Form des Unterrichts besitzt ihre eigene Schönheit. Sie schafft Disziplin und Demut. Sie lehrt Geduld, Respekt und die Bereitschaft, sich vollständig auf den Lehrer einzulassen.
Doch als ich nach Europa zurückkehrte, begegnete ich einer anderen Denkweise.
Hier wollten die Menschen verstehen.
Sie wollten wissen, warum eine Technik funktioniert, welche Alternativen existieren und welche Gedanken hinter einer Bewegung stehen.
Mit den Jahren wurde mir bewusst, dass beide Ansätze ihre Berechtigung haben.
Doch für mich beginnt Karate genau an dem Punkt, an dem das bloße Kopieren endet.
Heute lese ich eine Kata wie ein Buch.
Ich lese ihre Bewegungen.
Ich lese ihre Rhythmen.
Ich lese ihre Pausen.
Ich lese ihre Richtungswechsel.
Und ich lese die Gedanken jener Meister, die sie über Generationen hinweg geschaffen, bewahrt und weiterentwickelt haben.
Eine Kata zwanzigmal auf einem Lehrgang zu laufen, macht sie nicht automatisch besser.
Vielleicht verbessert sich die Präzision.
Vielleicht wird der Stand tiefer.
Vielleicht bewegt sich die Hüfte sauberer.
Doch das eigentliche Verständnis entsteht dadurch noch lange nicht.
Die Geheimnisse einer Kata liegen nicht in ihrer Wiederholung.
Sie liegen im Verstehen.
Im Hinterfragen.
Im Experimentieren.
Im Scheitern.
Und im erneuten Beginnen.
Mit jedem Training verschmelzen Technik, Erfahrung und Erkenntnis ein wenig mehr miteinander.
Genau hier beginnt das, was ich heute als Fusion bezeichne.
Die Fusion von Lehre und Erfahrung.
Die Fusion von Tradition und Forschung.
Die Fusion von Technik und Philosophie.
Die Fusion von Körper und Geist.
Die Fusion von Ost und West.
Die Fusion von Vergangenheit und Gegenwart.
Doch diese Fusion führt zu noch etwas Größerem.
Sie führt zur Geburt des eigenen Karate.
Nicht eines neuen Stils.
Nicht einer neuen Organisation.
Nicht eines neuen Logos oder einer neuen Graduierung.
Sondern eines Karate, das tief im eigenen Inneren entsteht.
Ein Karate, das geprägt wurde von den Lehrern, denen wir begegnet sind.
Von den Dōjō, in denen wir geschwitzt haben.
Von den Niederlagen, die wir erlebt haben.
Von den Reisen nach Japan.
Von den Gesprächen am Rand eines Gasshuku.
Von den Büchern, die wir gelesen haben.
Von den Menschen, die uns inspiriert haben.
Und von den stillen Momenten, in denen wir allein vor einer Kata standen und plötzlich etwas verstanden haben.
An diesem Punkt beginnt der Budōka nicht mehr nur zu kopieren.
Er beginnt zu entdecken.
Er beginnt zu forschen.
Er beginnt, seine eigenen Antworten zu finden.
Er beginnt, die Kata zu lesen.
Nicht nur ihre Techniken.
Sondern ihre Sprache.
Ihre Geschichte.
Ihre Prinzipien.
Ihre Seele.
Und irgendwann geschieht etwas Erstaunliches.
Aus dem Schüler wird ein Lehrer.
Nicht deshalb, weil er alles weiß.
Sondern weil er verstanden hat, dass niemand jemals alles wissen wird.
Er erkennt, dass Lernen niemals endet.
Dass jede Antwort eine neue Frage hervorbringt.
Und dass genau darin die Schönheit des Budō liegt.
Ich glaube nicht daran, Geheimnisse zu bewahren.
Ich glaube daran, Erkenntnisse zu teilen.
Jeder Schüler wird daraus wiederum seine eigenen Schlüsse ziehen.
Er wird eigene Fragen stellen.
Eigene Fehler machen.
Eigene Lösungen entwickeln.
So entsteht Entwicklung.
So lebt Tradition.
So entwickelt sich Karate.
Meine Reflexionen bleiben meine Reflexionen.
Mein Verständnis bleibt mein Verständnis.
Mein Karate bleibt mein Karate.
Es wurde durch viele Meister geprägt.
Durch meine Reisen nach Japan.
Durch zahllose Dōjō.
Durch Begegnungen mit außergewöhnlichen Menschen.
Doch gerade deshalb ist es niemals abgeschlossen.
Es wird sich weiter verändern.
Es wird weiter wachsen.
Es wird weiter hinterfragen.
Es wird weiter lernen.
Und vielleicht ist genau das die wichtigste Erkenntnis meines gesamten Weges:
Karate ist kein Zustand.
Karate ist kein Titel.
Karate ist keine Urkunde.
Karate ist kein Dan-Grad.
Karate ist ein fortwährender Prozess des Gehens.
Ein Prozess des Machens.
Des Verstehens.
Des Entdeckens.
Und des Weitergebens.
Der Weg endet nicht mit dem Erreichen eines Dan-Grades.
Nicht mit dem Titel eines Renshi.
Nicht mit einem eigenen Hombu-Dōjō.
Er endet erst mit dem letzten Atemzug.
Und selbst dann bleiben die Spuren zurück, die wir in den Herzen unserer Schüler hinterlassen haben.
Vielleicht ist genau das die eigentliche Bärenschmiede.
Nicht das Schmieden eines Schwertes aus Stahl.
Nicht das Erreichen äußerer Perfektion.
Sondern das tägliche Schmieden des eigenen Geistes.
Aus Zweifel wird Erkenntnis.
Aus Wiederholung wird Verständnis.
Aus Technik wird Haltung.
Aus Haltung wird Charakter.
Und aus einem Menschen, der den Weg sucht, wird irgendwann selbst ein Teil des Weges.
Das ist für mich die Geburt des eigenen Karate.
Nicht gegen die Tradition.
Sondern aus der Tradition heraus.
Nicht durch Ablehnung der Meister.
Sondern durch Dankbarkeit gegenüber all jenen, die uns den ersten Schritt gezeigt haben.
Denn der größte Meister ist nicht derjenige, dessen Schüler ihn ein Leben lang kopieren.
Der größte Meister ist derjenige, dessen Schüler eines Tages beginnen, selbst zu denken, selbst zu forschen und ihren eigenen Weg mit Respekt vor der Tradition weiterzugehen.
Rin Dō Shinzen.
Der Kreis schließt sich nicht.
Er erweitert sich.
Mit jedem Menschen, der bereit ist zu lernen.
Mit jedem Menschen, der bereit ist zu hinterfragen.
Mit jedem Menschen, der bereit ist, sein eigenes Karate zu entdecken.
Du bist da.
Dein Weg ist da.
Und solange du bereit bist zu lernen, ist auch Budō da.
OSU
Renshi Mike Stein