🐻 BÄRENSCHMIEDE RUFT OSU ZUM WOCHENENDE!
Ein alter Bärenschmied erzählt aus seiner Zeit am Amboss 🔨🥋
Vom rohen alten Eisen zur lebenden Klinge.
Guten Abend, meine Freunde und Weggefährten!
Heute ist Samstagabend.
Die Woche neigt sich dem Ende zu. In der Bärenschmiede wird es langsam ruhiger.
Der alte Karate-Gi hängt zum Trocknen, der ausgefranste Obi liegt daneben, und der alte Bärenschmied sitzt noch einen Moment am Amboss seiner Erinnerungen.
47 Jahre Karate-dō.
Unzählige Trainingseinheiten.
Kata, Kumite, Randori, Lehrgänge, Meisterschaften, Siege und Niederlagen.
Und trotzdem ist das Feuer noch nicht erloschen.
Manchmal frage ich mich, was ich als junger Karateka eigentlich gesucht habe.
War es der nächste Gürtel?
Die nächste Meisterschaft?
Eine Medaille?
Oder wollte ich einfach herausfinden, wie gut ich wirklich kämpfen konnte?
Ich erinnere mich noch gut an meine Wettkampfjahre.
Nach einem gewonnenen Turnier hielt ich meine Urkunde in der Hand und fragte mich:
„Bin ich jetzt wirklich der Deutsche Meister?“
Dann schaute ich in den Veranstaltungskalender.
Am selben Wochenende fanden in verschiedenen Städten Meisterschaften statt. Überall gab es Sieger, Pokale und neue Meister.
Aber wie viele hatten tatsächlich gekämpft?
Wie viele Gegner standen in der eigenen Gewichtsklasse?
Und waren die stärksten Karateka überhaupt angetreten?
Diese Fragen begleiteten mich lange.
Nicht, weil ich meine Erfolge bereute.
Sondern weil ich irgendwann verstanden hatte:
Eine Medaille beantwortet nicht alle Fragen, die ein Karateka an sich selbst stellen sollte.
Für mich wurde das Randori im Dōjō immer wichtiger.
Dort konnte mein Partner ausweichen, reagieren, mich überraschen und meine schönen Vorstellungen durcheinanderbringen.
Und manchmal war genau das die beste Unterrichtsstunde.
Ein Treffer, mit dem ich nicht gerechnet hatte.
Eine Deckung, die plötzlich nicht mehr funktionierte.
Eine Technik, die auf dem Papier hervorragend aussah, aber unter Widerstand eine ganz andere Geschichte erzählte.
Dann musste der alte Bärenschmied wieder zurück an den Amboss.
Wieder üben.
Wieder korrigieren.
Wieder von vorne beginnen.
🥋 Die erste Technik einer Kata
Als junger Schüler lernte ich, dass eine Kata häufig mit einer Abwehr beginnt.
Der Gegner greift an.
Wir verteidigen uns.
Und wir erinnern uns an Funakoshis Grundsatz:
KARATE NI SENTE NASHI.
Im Karate gibt es keinen ersten Angriff.
Doch nach vielen Jahren begann ich, die Bewegungen anders zu betrachten.
War mein Gedan-barai wirklich nur eine Abwehr?
Konnte er auch einen Griff lösen?
Einen Arm kontrollieren?
Das Gleichgewicht verändern?
Oder selbst Bestandteil eines Angriffs sein?
Plötzlich wurde aus einer einfachen Bewegung ein ganzer Dschungel voller Fragen.
Und genau dort begann für mich das wirkliche Studium der Kata.
KATA IST KUMITE.
Nicht nur eine schöne Form.
Nicht nur eine Bewegung für eine Prüfung.
Sondern eine Kampfkunst, deren technische Bedeutung wir verstehen und praktisch überprüfen müssen.
🐻 Unsere Meister sind eine Kata
Heute erforsche ich mit unserer Bärenschmiede die Lebenswege der alten Meister.
Nicht nur ihre Dan-Grade.
Nicht nur ihre Weltmeistertitel.
Nicht nur die Medaillen und Urkunden.
Mich interessiert der Mensch hinter dem Titel.
Wer waren seine Lehrer?
Wie hat er trainiert?
Welche Erfahrungen haben ihn geprägt?
Was hat er verstanden?
Und was hat er seinen Schülern hinterlassen?
Manche Meisterbiografie ist wie ein tiefer Ozean.
Je tiefer wir tauchen, desto mehr entdecken wir.
Manche ist wie ein dichter Dschungel.
Wir müssen uns den Weg mühsam erarbeiten.
Und manchmal begegnet uns eine Geschichte, die zunächst groß und glänzend erscheint, bei genauerer Untersuchung aber wenig Substanz erkennen lässt.
Wie eine Regenpfütze auf der Veranda.
Für einen Moment spiegelt sich darin der ganze Himmel.
Doch wenn die Sonne kommt, ist sie verschwunden.
Darum gilt für unsere Forschung:
SEHEN → ANALYSIEREN → UMSETZEN → TESTEN → VERSTEHEN.
🔨 Der alte Amboss
Heute trainiere ich noch immer täglich, häufig zweimal am Tag.
Nicht für eine Meisterschaft.
Nicht für einen neuen Pokal.
Und nicht, weil ich noch jemandem etwas beweisen möchte.
Ich trainiere, weil ich nach 47 Jahren noch immer Fragen habe.
Manchmal entdecke ich in einer Kata eine Kleinigkeit, die ich jahrzehntelang übersehen habe.
Dann gehe ich wieder auf die Tatami.
Probiere sie aus.
Und beginne erneut zu schmieden.
Denn aus rohem Eisen wird keine gute Klinge, nur weil wir es einmal erhitzen.
Wir müssen es bearbeiten.
Prüfen.
Korrigieren.
Und ihm Zeit geben.
Auch im modernen Zeitalter können wir nicht jeden Prozess beschleunigen.
Ein Video ersetzt keine Erfahrung.
Ein Zertifikat ersetzt keine technische Reife.
Und ein hoher Dan-Grad ersetzt nicht das tägliche Training.
GRAD = STATION.
ERFAHRUNG = WEG.
VERMÄCHTNIS = WAS BLEIBT.
🐻 Ein Gruß aus der Bärenschmiede
So, meine Freunde und Weggefährten.
Der alte Bärenschmied legt für heute seinen Hammer neben den Amboss.
Das Feuer glüht noch.
Die Tatami wartet.
Und morgen wird wieder geschmiedet.
Vielleicht mit derselben Kata wie gestern.
Vielleicht mit derselben Technik wie vor 40 Jahren.
Aber hoffentlich mit einem neuen Gedanken.
Denn ein alter Karateka ist nicht der Mensch, der keine Fragen mehr hat.
Vielleicht ist er derjenige, der nach Jahrzehnten noch immer bereit ist, neue Fragen zu stellen.
Ich wünsche euch allen ein schönes Wochenende, Gesundheit, Freude und viele gute Stunden mit euren Familien und Freunden.
Und wenn ihr morgen wieder auf der Tatami steht, denkt daran:
Nicht jeder Hammerschlag ist sichtbar. Aber jeder bewusst ausgeführte Hammerschlag kann uns verändern.
VOM ROHEN EISEN ZUR LEBENDEN KLINGE.
BÄRENSTARK! 🐻🔨🥋
KEEP THE KARATE SPIRIT ALIVE.
THE WAY NEVER ENDS.
OSU!
Renshi Mike Stein · 6th Dan
Rin Dō Shinzen – Bärenschmiede Dōjō
INTERNATIONAL RIN DŌ SHINZEN BUDŌ ASSOCIATION – IRDSBA
🐻 BÄRENSCHMIEDE
VOM ROHEN ALTEN EISEN ZUR LEBENDEN KLINGE
Der Weg des Karate-dō – Eine Lebensgeschichte zwischen Tatami, Tradition, Kampf und Erkenntnis
47 JAHRE KARATE-DŌ · EIN LEBEN AUF DER TATAMI
Renshi Mike Stein · 6. Dan
Ein persönliches Kapitel über den Weg, die Meister, die Kata und die Frage, was von einem Karateka bleibt, wenn die Medaillen ihren Glanz verlieren.
PROLOG – DAS FEUER, DAS NICHT ERLISCHT
Manchmal sitze ich nach dem Training allein im Dōjō.
Die Tatami ist leer.
Die Stimmen der Schüler sind verstummt.
Die letzte Technik liegt bereits hinter mir.
Und trotzdem ist das Training noch nicht beendet.
In meinem Kopf laufen die Bewegungen weiter.
Ein Schritt.
Eine Hüftbewegung.
Ein Gedan-barai.
Ein Gyaku-zuki.
Eine Drehung, die ich heute vielleicht zum tausendsten Mal ausgeführt habe.
Doch plötzlich entdecke ich etwas.
Eine Kleinigkeit.
Einen Winkel.
Eine Spannung.
Einen Übergang, den ich gestern noch anders verstanden habe.
Dann stehe ich manchmal wieder auf.
Gehe zurück auf die Tatami.
Und beginne erneut.
Nach 47 Jahren Karate.
Nicht, weil ich eine Prüfung bestehen muss.
Nicht, weil ich eine Meisterschaft gewinnen möchte.
Sondern weil ich noch immer etwas verstehen will.
Vielleicht ist genau das die wichtigste Erkenntnis meines Weges:
Das Karate endet nicht, wenn das Training beendet ist.
Es begleitet uns weiter.
In unseren Gedanken.
In unseren Erfahrungen.
In den Fragen, die wir mit nach Hause nehmen.
Und in der Erkenntnis, dass wir auch nach Jahrzehnten noch immer Schüler sind.
In unserer Bärenschmiede nennen wir diesen Prozess das Schmieden.
Wir nehmen das rohe Eisen unserer Erfahrungen.
Wir erhitzen es durch tägliches Training.
Wir bearbeiten es mit Geduld.
Wir prüfen seine Struktur.
Und wir versuchen, ihm eine Form zu geben.
Doch eine Klinge entsteht nicht durch einen einzigen Hammerschlag.
Und ein Karateka wird nicht durch eine einzige Prüfung zum Meister.
KAPITEL I – ALS ICH NOCH AN DIE MEDAILLEN GLAUBTE
Ich habe in meinem Leben viele Meisterschaften erlebt.
Ich kenne den Geruch einer Sporthalle am frühen Morgen.
Die Geräusche der Schritte auf dem Hallenboden.
Die Unruhe vor dem ersten Kampf.
Das Aufwärmen.
Die letzten Bewegungen vor dem Betreten der Kampffläche.
Die Kampfrichter.
Die Zuschauer.
Und diesen besonderen Augenblick, wenn der Kampf beginnt.
Damals war ich jung.
Ich wollte mich messen.
Ich wollte herausfinden, wie gut ich war.
Ich wollte gewinnen.
Und natürlich freute ich mich über jeden Erfolg.
Über einen gewonnenen Kampf.
Über eine Medaille.
Über einen Pokal.
Über eine Urkunde, auf der mein Name stand.
Doch mit der Zeit begann ich, Fragen zu stellen.
Fragen, die mich mehr beschäftigten als die Ergebnisse selbst.
Nach einer Meisterschaft stand ich manchmal mit meiner Auszeichnung da und fragte mich:
„Bin ich jetzt wirklich der Deutsche Meister?“
Auf dem Papier war die Antwort einfach.
Ich hatte den Wettbewerb gewonnen.
Mein Name stand in der Ergebnisliste.
Der Titel gehörte mir.
Doch ich wollte mehr wissen.
Ich schaute in den Terminkalender.
Am selben Wochenende fanden in verschiedenen deutschen Städten Karate-Meisterschaften statt.
An mehreren Orten wurden Sieger geehrt.
Überall standen Menschen auf dem Podium.
Überall gab es Urkunden und Pokale.
Und plötzlich fragte ich mich:
Wie viele Deutsche Meister gab es eigentlich an diesem Wochenende?
Wie viele Teilnehmer waren in meiner Gewichtsklasse gestartet?
Wie viele hatten tatsächlich gekämpft?
Waren die stärksten Karateka Deutschlands überhaupt anwesend?
Und wie viele gute Kämpfer hatten an keiner dieser Meisterschaften teilgenommen?
Manchmal war das Teilnehmerfeld groß.
Manchmal waren es nur wenige Starter.
Manchmal reichten zwei gewonnene Kämpfe.
Ein Kampf wurde durch einen einzigen Punkt entschieden.
Ein anderer durch die Disqualifikation des Gegners wegen zu starken Kontakts.
Und vielleicht gab es danach keinen weiteren Gegner mehr.
Dann stand man auf dem Siegerpodest.
Man bekam die Medaille.
Und war Meister.
Ich will diese Erfolge nicht kleinreden.
Ein Sieg ist ein Sieg innerhalb der geltenden Regeln.
Wer auf die Tatami geht, muss Mut, Disziplin und Können mitbringen.
Aber ich begann zu verstehen, dass ein Meistertitel nur eine bestimmte Frage beantwortet.
Wer hat an diesem Tag unter diesen Bedingungen diesen Wettbewerb gewonnen?
Er beantwortet nicht automatisch die Frage:
Wer versteht Karate am tiefsten?
Und schon gar nicht:
Wer ist der beste Kampfkunstpraktiker?
Das war der Anfang einer Veränderung in meinem Denken.
KAPITEL II – DER PUNKT UND DER KAMPF
In meiner Wettkampfzeit trainierte ich unzählige Techniken.
Oi-zuki.
Gyaku-zuki.
Kizami-zuki.
Mae-geri.
Mawashi-geri.
Distanzarbeit.
Angriffskombinationen.
Reaktionen.
Timing.
Das alles gehört zum Karate.
Und vieles davon kann einen Menschen technisch weiterbringen.
Doch irgendwann bemerkte ich, dass sich die Frage nach dem Ziel des Trainings verändert hatte.
Nicht mehr:
Wie entwickle ich eine wirksame Technik?
Sondern:
Wie erziele ich möglichst schnell einen Punkt?
Das Regelwerk bestimmte, was als Erfolg galt.
Und die Vorbereitung richtete sich zunehmend danach.
Ich begann mich zu fragen, was mit einer Technik geschieht, wenn wir sie nur noch nach ihrer Bewertung im Wettkampf beurteilen.
Ein Gyaku-zuki kann einen Punkt bringen.
Aber was sagt dieser Punkt über die Kraftübertragung aus?
Was sagt er über den Stand?
Über die Verbindung zwischen hinterem Fuß, Knie, Hüfte und Rumpf?
Was geschieht, wenn der Gegner nicht nach dem Treffer stehen bleibt?
Was geschieht, wenn er unsere Technik aufnimmt, ausweicht, festhält oder unmittelbar erneut angreift?
Im Wettkampf entscheidet der Kampfrichter.
Im freien Üben antwortet der Partner.
Und diese Antwort kann ganz anders ausfallen als erwartet.
Deshalb wurde für mich das Randori im Dōjō immer wichtiger.
Dort konnte ich ausprobieren.
Dort konnte ich scheitern.
Dort konnte ich erkennen, ob meine Technik auch unter verändertem Widerstand funktionierte.
Natürlich ist auch das Randori eine Trainingsform.
Es ist kein unkontrollierter Kampf und kein Ersatz für verantwortungsvolle Selbstverteidigungsausbildung.
Aber es bietet etwas, das mir besonders wichtig wurde:
Der Partner bleibt Teil des Problems, bis die Situation tatsächlich gelöst ist.
Er bewegt sich.
Er reagiert.
Er verändert seine Distanz.
Er widersetzt sich.
Und plötzlich reicht es nicht mehr, eine schöne Technik vorzuführen.
Ich muss verstehen, was ich tue.
KAPITEL III – KARATE NI SENTE NASHI
Irgendwann führte mich meine Suche wieder zu einer der bekanntesten Aussagen Gichin Funakoshis.
空手に先手なし
KARATE NI SENTE NASHI.
Im Karate gibt es keinen ersten Angriff.
Für mich liegt darin ein wesentlicher Teil der alten Karate-Etikette.
Karate soll nicht dazu dienen, andere Menschen grundlos zu verletzen.
Wir lernen zu kämpfen, damit wir uns verteidigen können.
Wir lernen, unsere Kräfte zu beherrschen, damit wir nicht von ihnen beherrscht werden.
Und wir lernen Verantwortung, weil wir wissen, was unsere Techniken bewirken können.
Im traditionellen Dōjō stand deshalb die Haltung gegenüber dem Lehrer, den Mitschülern und der Kampfkunst selbst an erster Stelle.
Der Gruß.
Die Aufmerksamkeit.
Die Disziplin.
Der Respekt.
All das war nicht bloß Dekoration.
Es sollte den Menschen daran erinnern, dass technisches Können ohne Selbstbeherrschung gefährlich werden kann.
Doch auch hier musste ich im Laufe der Jahre lernen, genauer hinzusehen.
Karate ni sente nashi bedeutet nicht, dass wir technisch niemals angreifen dürfen.
Es bedeutet nicht, dass wir warten müssen, bis uns ein Gegner verletzt hat.
Es beschreibt eine ethische Haltung gegenüber Gewalt.
Und diese Haltung muss von der technischen Anwendung unterschieden werden.
Genau dort beginnt die nächste Ebene unseres Karate-Studiums.
KAPITEL IV – DIE ERSTE TECHNIK EINER KATA
Als Anfänger lernt man häufig eine einfache Erklärung.
Der Gegner greift an.
Ich wehre ab.
Dann folgt meine Gegenbewegung.
Eine Kata beginnt.
Vielleicht mit einem Gedan-barai.
Vielleicht mit einer anderen Bewegung, die zunächst als Uke erklärt wird.
Der Schüler lernt die Richtung.
Den Stand.
Die Armbewegung.
Den Hüfteinsatz.
Und wiederholt die Technik.
Hundertmal.
Tausendmal.
Doch nach Jahren verändert sich etwas.
Wir beginnen zu erkennen, dass eine Bewegung mehr sein kann als die Bezeichnung, die wir ihr gegeben haben.
Ein Gedan-barai kann eine Abwehr sein.
Er kann aber auch einen Griff lösen.
Einen Arm kontrollieren.
Die Körperstruktur des Gegners beeinflussen.
Oder Bestandteil einer angreifenden Anwendung sein.
Nicht jede Kata beginnt tatsächlich mit einer klassischen Abwehrtechnik.
Und nicht jede Bewegung besitzt automatisch jede denkbare Anwendung.
Aber gerade deshalb müssen wir forschen.
Wir müssen untersuchen, welche Interpretation zur Bewegung, zur Distanz und zur Situation passt.
Und wir müssen sie mit einem Partner überprüfen.
Der Anfänger sieht eine äußere Form.
Der Fortgeschrittene erkennt mögliche Zusammenhänge.
Der erfahrene Karateka fragt nach der Konstruktion der Technik.
Warum steht mein Fuß dort?
Warum dreht sich die Hüfte in diese Richtung?
Warum verändert sich mein Schwerpunkt?
Warum ist die andere Hand an meiner Seite?
Was geschieht mit dem Gegner?
Und warum folgt genau diese nächste Bewegung?
Hier beginnt die Kata, ihre Geheimnisse zu öffnen.
Nicht auf einmal.
Nicht durch eine einzige Erklärung.
Sondern Schritt für Schritt.
Eine Kata zu kennen bedeutet nicht, sie verstanden zu haben.
KAPITEL V – ALS DIE KATA ZUM DSCHUNGEL WURDE
Mit den Jahren entwickelte sich für mich ein besonderes Bild.
Manche Kata gleichen einem Dschungel.
Wir stehen zunächst am Rand.
Wir sehen Bäume.
Pflanzen.
Schatten.
Vielleicht einen schmalen Weg.
Doch was dahinterliegt, können wir noch nicht erkennen.
Erst wenn wir hineingehen, entdecken wir neue Zusammenhänge.
Wir finden Wege, die uns vorher verborgen waren.
Wir erkennen Hindernisse.
Manchmal müssen wir umkehren.
Manchmal merken wir, dass eine scheinbar einfache Richtung in die Irre führt.
Und manchmal öffnet sich plötzlich ein neuer Blick.
So erlebe ich auch die Erforschung einer Kata.
Ich kann eine Bewegung viele Jahre kennen und trotzdem erst später verstehen, welche Bedeutung eine kleine Veränderung der Körperposition besitzt.
Manchmal ist eine Kata wie ein tiefes Meer.
An der Oberfläche sehen wir nur die Wellen.
Doch darunter liegen Schichten, Strömungen und Zusammenhänge, die wir nicht mit einem einzigen Blick erfassen können.
Andere Erklärungen erscheinen zunächst groß und eindrucksvoll.
Doch wenn wir sie überprüfen, finden wir kaum technische Substanz.
Dann erinnern sie mich an eine Regenpfütze auf der Veranda.
Nach einem kräftigen Regen glänzt sie im Licht.
Für einen Moment spiegelt sich darin der ganze Himmel.
Doch wenige Stunden später ist sie verschwunden.
Der Dschungel bleibt.
Das Meer bleibt.
Die Pfütze trocknet aus.
Nicht alles, was groß erscheint, besitzt wirkliche Tiefe.
Aber wir dürfen diese Tiefe auch nicht allein nach dem äußeren Eindruck beurteilen.
Manchmal verbirgt sich hinter einer unscheinbaren Bewegung ein außergewöhnliches technisches Prinzip.
Deshalb müssen wir untersuchen.
Nicht nur behaupten.
Nicht nur wiederholen.
Nicht nur glauben.
Sondern praktisch arbeiten.
SEHEN → ANALYSIEREN → UMSETZEN → TESTEN → VERSTEHEN.
KAPITEL VI – UNSERE MEISTER SIND EINE KATA
Irgendwann begann ich, denselben Gedanken auf die Lebenswege der Meister zu übertragen.
Ein Mensch besitzt ebenfalls eine äußere Form.
Einen Namen.
Eine Graduierung.
Vielleicht eine bekannte Schule.
Eine Reihe von Titeln.
Einige Fotografien.
Ein Buch.
Oder eine lange Liste von Meisterschaftserfolgen.
Doch das ist zunächst nur die Oberfläche.
Wenn wir den Menschen wirklich verstehen wollen, müssen wir tiefer gehen.
Wo wurde er geboren?
Wer waren seine Lehrer?
Wie begann sein Training?
Welche Erfahrungen prägten ihn?
Was hat er übernommen?
Was hat er verändert?
Welche technischen Vorstellungen vertrat er?
Und was hat er seinen Schülern hinterlassen?
So entstand in unserer Forschungsarbeit der Gedanke:
UNSERE MEISTER SIND EINE KATA.
Jeder Lebensweg besitzt eine eigene Struktur.
Eine Geschichte.
Übergänge.
Wendepunkte.
Und manchmal Widersprüche.
Wir können einen Meister nicht verstehen, indem wir nur seine höchsten Auszeichnungen aufzählen.
Wir müssen seinen Weg erforschen.
Ein erfolgreicher Kumite-Weltmeister wird seine Kampfkunst möglicherweise anders beschreiben als ein Lehrer, der sein Leben dem Studium der Kata gewidmet hat.
Ein Kobudō-Meister betrachtet zusätzliche technische Zusammenhänge.
Ein Jūdō-Lehrer untersucht Gleichgewicht, Kontakt und Wurftechniken aus einer anderen Perspektive.
Alle können wertvolle Erfahrungen besitzen.
Aber sie erzählen nicht zwangsläufig dieselbe Geschichte.
Und genau das macht unsere Forschung interessant.
DIFFERENT MASTERS. DIFFERENT STYLES. ONE SPIRIT.
Wir müssen nicht alle dieselbe Meinung vertreten.
Wir müssen nicht alle denselben Weg gegangen sein.
Aber wir sollten versuchen, die Wege der anderen zu verstehen.
KAPITEL VII – WARUM MICH DIE ALTEN MEISTER INTERESSIEREN
In unserem Budō-Kalender begegnen wir immer wieder außergewöhnlichen Persönlichkeiten.
Manche waren Weltmeister.
Andere waren Lehrer.
Einige gründeten Verbände.
Andere unterrichteten jahrzehntelang in kleinen Dōjō.
Manche hinterließen Bücher.
Andere hinterließen vor allem Schüler.
Gerade die ältere Generation interessiert mich besonders.
Nicht, weil früher grundsätzlich alles besser gewesen wäre.
Nicht, weil ein alter Meister automatisch mehr versteht als ein junger Karateka.
Sondern weil diese Menschen häufig noch in Unterrichtsstrukturen ausgebildet wurden, die sich deutlich von der heutigen internationalen Sportorganisation unterschieden.
Wenn ich die frühen Jahre von Gichin Funakoshis Unterricht in Japan betrachte, interessiert mich nicht allein, wann und wo er unterrichtete.
Mich interessiert, wie er unterrichtete.
Wie lange beschäftigten sich seine Schüler mit einer Kata?
Wie wurden Bewegungen korrigiert?
Welche Rolle spielten Disziplin und Wiederholung?
Wie wurde das technische Wissen weitergegeben?
Überlieferungen berichten von Schülern, die einzelne Kata über lange Zeiträume studierten.
Ob es im Einzelfall ein Jahr, zwei Jahre oder noch länger waren, muss historisch sorgfältig geprüft werden.
Doch die grundsätzliche Vorstellung ist bemerkenswert.
Es ging nicht darum, möglichst schnell möglichst viele Formen zu sammeln.
Es ging darum, eine Bewegung so lange zu studieren, bis sich das Verständnis vertiefte.
Heute können wir innerhalb weniger Minuten ein Video einer unbekannten Kata ansehen.
Wir können die Bewegungen kopieren.
Vielleicht können wir sie nach einigen Tagen vollständig wiedergeben.
Aber haben wir sie deshalb verstanden?
Kennen wir ihre Geschichte?
Ihre technische Konstruktion?
Ihre möglichen Anwendungen?
Ihre Besonderheiten?
Und die Erfahrungen der Lehrer, die sie weitergegeben haben?
Für mich liegt genau dort der Unterschied zwischen dem Sammeln von Bewegungen und dem Studium einer Kampfkunst.
KAPITEL VIII – DIE FRAUEN, DIE DEN WEG GEÖFFNET HABEN
Ein besonderes Kapitel unserer Forschung ist die Geschichte der Frauen im Karate und Budō.
1970 begann die internationale WUKO-Weltmeisterschaftsgeschichte noch ohne Frauenwettbewerbe.
1980 gewann Suzuko Okamura in Madrid den ersten Frauen-Kata-Weltmeistertitel dieser Reihe.
1982 wurde Mie Nakayama Weltmeisterin.
Jahrzehnte später erreichten Karateka wie Alexandra Feracci die olympische Bühne.
Alle diese Leistungen gehören zur internationalen Geschichte des Karate.
Doch wenn ich unsere Forschungsreihe aufbaue, möchte ich zunächst die älteren Generationen untersuchen.
Mich interessiert nicht nur, welche Medaillen sie gewonnen haben.
Mich interessiert, welche technische Ausbildung hinter ihren Leistungen stand.
Wer waren ihre Lehrer?
Welche Kata studierten sie?
Wie verstanden sie Kumite?
Wie wurde ihre Körpermechanik entwickelt?
Und was gaben sie später an andere weiter?
Die jüngere Generation hat andere Möglichkeiten.
Andere Wettkampfsysteme.
Andere Trainingsmethoden.
Andere internationale Strukturen.
Das macht ihre Leistungen nicht weniger wertvoll.
Aber es bedeutet, dass wir ihre Lebenswege innerhalb des jeweiligen historischen Umfelds betrachten müssen.
Gerade bei Suzuko Okamura und Mie Nakayama möchte ich wissen, wie viel von den älteren Unterrichtstraditionen in ihrer technischen Ausbildung erhalten geblieben ist.
Nicht der Weltmeistertitel allein ist unser Forschungsziel.
Wir suchen die Kampfkunst hinter dem Titel.
Auch Keiko Fukuda, die große Pionierin des Frauen-Jūdō, zeigt uns, weshalb dieser Ansatz wichtig ist.
Ihr Vermächtnis besteht nicht allein in ihrer außergewöhnlichen Graduierung.
Es liegt in der Weitergabe der Kata, der Ausbildung von Frauen und ihrer jahrzehntelangen Arbeit als Lehrerin.
Damit führt uns ihre Geschichte zu derselben grundlegenden Frage:
Was bleibt, wenn der äußere Erfolg längst Geschichte geworden ist?
KAPITEL IX – TETSU NO KOSHI: DER KÖRPER ALS SCHMIEDE
In unserer Bärenschmiede beschäftigen wir uns täglich mit der Körpermechanik.
Mit dem Stand.
Mit den Füßen.
Mit den Knien.
Mit der Hüfte.
Mit dem Rumpf.
Mit der Atmung.
Und mit der Frage, wie eine Technik ihre Wirkung entwickelt.
Wir nennen einen wichtigen Teil dieser Arbeit:
TETSU NO KOSHI.
Die Hüfte ist dabei nicht einfach ein Körperteil, den wir möglichst stark drehen müssen.
Sie ist Bestandteil eines zusammenhängenden Bewegungssystems.
Ein Gyaku-zuki entsteht nicht allein durch den Arm.
Die Wirkung hängt davon ab, wie der gesamte Körper zusammenarbeitet.
Wie wird der Boden genutzt?
Wie wird die Bewegung durch die Beine übertragen?
Wie bleibt das Knie sinnvoll eingebunden?
Wie arbeitet die Hüfte?
Welche Aufgabe übernimmt der Rumpf?
Und wie verändert sich die Struktur im Augenblick des Kontakts?
Doch selbst diese Beschreibung reicht nicht aus.
Wir müssen die Bewegung ausführen.
Wir müssen sie mit einem Partner untersuchen.
Wir müssen unterschiedliche Distanzen ausprobieren.
Und wir müssen feststellen, was geschieht, wenn unsere ursprüngliche Vorstellung nicht funktioniert.
Manchmal zeigt uns ein Schüler durch eine einfache Frage, dass unsere Erklärung noch nicht vollständig ist.
„Sensei, warum steht mein Fuß hier?“
„Warum muss ich die Hüfte so bewegen?“
„Was geschieht, wenn mein Gegner den Arm festhält?“
Dann reicht es nicht, zu antworten:
„Weil man es so macht.“
Wir müssen erklären können, warum.
Und wir müssen bereit sein, unsere eigene Erklärung zu überprüfen.
Ein Lehrer, der nicht mehr hinterfragt, beendet einen Teil seines eigenen Lernens.
Deshalb bleibt unsere Tatami auch nach Jahrzehnten ein Ort der Forschung.
KAPITEL X – DER LEHRER, DER NOCH IMMER SCHÜLER IST
Mit zunehmendem Alter verändert sich der Blick auf die Kampfkunst.
Als junger Karateka wollte ich vielleicht schneller werden.
Stärker.
Besser als mein Gegner.
Ich wollte Techniken beherrschen.
Prüfungen bestehen.
Erfolge erzielen.
Heute stelle ich andere Fragen.
Wie kann ich eine Bewegung verständlicher erklären?
Wie kann ich einem Schüler helfen, seinen Körper besser zu koordinieren?
Wie kann ich verhindern, dass eine alte technische Überlieferung nur noch äußerlich nachgeahmt wird?
Und wie kann ich meine eigenen Erfahrungen so weitergeben, dass andere Menschen daraus lernen können?
Nach 47 Jahren Karate trainiere ich weiterhin täglich.
Häufig zweimal am Tag.
Nicht, weil ich noch eine weitere Medaille brauche.
Nicht, weil ich mich auf die nächste Meisterschaft vorbereite.
Sondern weil ich meine Kampfkunst weiterentwickeln möchte.
Ich trainiere Kata.
Kumite.
Kihon.
Kobudō.
Körpermechanik.
Atmung.
Und immer wieder die Grundlagen.
Manchmal kehre ich zu einer Kata zurück, die ich seit Jahrzehnten kenne.
Und entdecke etwas, das mir früher entgangen ist.
Das kann eine kleine Veränderung im Stand sein.
Eine andere Verbindung zwischen zwei Bewegungen.
Eine neue Möglichkeit, die Technik mit einem Partner zu untersuchen.
Oder die Erkenntnis, dass eine frühere Erklärung nicht ausreichend war.
Genau darin liegt für mich die Schönheit des Karate.
Je länger ich trainiere, desto deutlicher erkenne ich, wie viel ich noch lernen kann.
KAPITEL XI – DIE ALTE SCHMIEDE IN EINER MODERNEN WELT
Heute verändert sich unsere Welt mit unglaublicher Geschwindigkeit.
Wir können Wissen speichern.
Bücher digitalisieren.
Historische Aufnahmen vergleichen.
Mit Menschen auf anderen Kontinenten sprechen.
Wir können innerhalb weniger Sekunden Informationen finden, für die frühere Generationen jahrelang reisen mussten.
Diese Möglichkeiten sind wertvoll.
Auch für unsere Bärenschmiede.
Sie helfen uns, historische Quellen zu finden, Meisterbiografien zu vergleichen und unterschiedliche technische Überlieferungen zu untersuchen.
Doch sie können eines nicht ersetzen.
Die Erfahrung auf der Tatami.
Ein Video kann uns zeigen, wie eine Bewegung aussieht.
Aber es kann uns nicht vollständig vermitteln, wie sich der Widerstand eines Partners anfühlt.
Ein Buch kann eine Technik beschreiben.
Aber es kann uns die notwendigen Wiederholungen nicht abnehmen.
Eine Urkunde kann einen Grad bestätigen.
Aber sie kann nicht an unserer Stelle trainieren.
Und auch die beste technische Erklärung bleibt unvollständig, wenn wir sie niemals praktisch überprüfen.
Deshalb ist unsere Bärenschmiede zugleich alt und modern.
Wir nutzen moderne Möglichkeiten für unsere Forschung.
Aber die eigentliche Arbeit bleibt dieselbe.
Wir gehen auf die Tatami.
Wir üben.
Wir machen Fehler.
Wir korrigieren.
Und wir beginnen erneut.
Wie ein Schmied, der sein Material immer wieder ins Feuer legt.
KAPITEL XII – DAS EISEN UND DIE KLINGE
Ich stelle mir den Karate-Weg häufig wie die Arbeit eines alten Schmiedes vor.
Vor ihm liegt ein Stück rohes Eisen.
Es ist schwer.
Unregelmäßig.
Vielleicht voller Unebenheiten.
Noch besitzt es nicht die Form einer Klinge.
Der Schmied könnte versuchen, möglichst schnell eine schöne Oberfläche herzustellen.
Er könnte das Material polieren.
Es zum Glänzen bringen.
Und es anschließend präsentieren.
Von außen würde es vielleicht eindrucksvoll aussehen.
Doch ein erfahrener Schmied weiß, dass der äußere Glanz wenig über die innere Qualität aussagt.
Deshalb beginnt er mit der eigentlichen Arbeit.
Er erhitzt das Material.
Er schlägt.
Er formt.
Er prüft.
Er arbeitet weiter.
In der historischen Herstellung bestimmter Klingen wurden geeignete Materialien unter kontrollierten Bedingungen wiederholt bearbeitet und gefaltet.
Dabei waren Erfahrung, Materialkenntnis und die richtige Behandlung entscheidend.
Auch beim Karate ist nicht jede Wiederholung automatisch eine Verbesserung.
Ein falscher Hammerschlag kann das Werkstück beschädigen.
Eine falsch verstandene Technik kann durch tausend Wiederholungen zu einer tief eingeübten Gewohnheit werden.
Deshalb benötigen wir nicht nur Fleiß.
Wir benötigen Aufmerksamkeit.
Korrektur.
Geduld.
Und die Bereitschaft, einen Fehler zu erkennen.
Für mich steht das rohe Eisen für den Menschen am Anfang seines Weges.
Das Feuer steht für die Herausforderungen des Trainings.
Der Hammer steht für Disziplin und Wiederholung.
Die Form entsteht durch Erfahrung.
Und die Klinge steht für das Wissen, das sich über viele Jahre entwickelt.
Doch selbst eine gute Klinge muss gepflegt werden.
Sie bleibt nicht allein deshalb scharf, weil sie einmal richtig geschmiedet wurde.
Auch der erfahrene Karateka muss weitertrainieren.
KAPITEL XIII – WAS BLEIBT VON EINEM MEISTER?
Wenn wir heute unsere Reihe CIRCLE OF MASTERS gestalten, betrachten wir Menschen aus unterschiedlichen Generationen.
Japanische Meister.
Europäische Pioniere.
Amerikanische Lehrer.
Frauen, die gegen gesellschaftliche Hindernisse ihren Weg gingen.
Kata-Spezialisten.
Kumite-Weltmeister.
Kobudō-Lehrer.
Und Persönlichkeiten, die ihr Leben dem Unterricht gewidmet haben.
Nicht alle besitzen dieselbe Bekanntheit.
Nicht alle haben Bücher veröffentlicht.
Nicht alle haben Weltmeisterschaften gewonnen.
Und nicht alle trugen hohe Dan-Grade.
Doch jeder dieser Menschen kann einen Teil der Geschichte bewahrt haben.
Unsere Aufgabe besteht darin, diesen Teil zu entdecken.
Wir wollen wissen, welche Erfahrungen hinter den Namen stehen.
Welche Lehrerlinien wir nachvollziehen können.
Welche technischen Ideen weitergegeben wurden.
Und wo historische Behauptungen einer sorgfältigen Prüfung bedürfen.
Wir ehren einen Meister nicht dadurch, dass wir jede Geschichte ungeprüft wiederholen.
Wir ehren ihn, indem wir versuchen, seine tatsächliche Leistung zu verstehen.
Auch dort, wo wir unterschiedliche Auffassungen besitzen.
Auch dort, wo die Quellen nicht vollständig sind.
Und auch dort, wo eine historische Entwicklung komplizierter war, als eine kurze Biografie vermuten lässt.
Unsere Meister sind eine Kata.
Und wie bei jeder Kata müssen wir zuerst lernen, genau hinzusehen.
EPILOG – DER WEG, DER MORGEN WEITERGEHT
Irgendwann wird das Licht im Dōjō ausgeschaltet.
Die Tatami liegt still.
Der alte Karate-Gi hängt zum Trocknen.
Der ausgefranste Obi liegt dort, wo ich ihn nach dem Training abgelegt habe.
Vielleicht steht noch eine Tasse Kaffee auf dem Tisch.
Daneben liegen Bücher, Notizen und historische Unterlagen.
Eine Kata wartet darauf, weiter untersucht zu werden.
Ein Meister, dessen Lebensgeschichte wir noch nicht vollständig verstanden haben.
Eine Technik, deren Anwendung ich morgen erneut ausprobieren möchte.
Und irgendwo in meinem Kopf beginnt schon wieder eine Bewegung.
Ein Schritt.
Eine Drehung.
Eine Hüftbewegung.
Ein Gedan-barai.
Vielleicht dieselbe Technik, mit der ich vor Jahrzehnten begonnen habe.
Doch heute sehe ich sie mit anderen Augen.
Ich bin älter geworden.
Mein Körper hat sich verändert.
Meine Erfahrungen sind gewachsen.
Und manches, was ich früher für eine endgültige Antwort hielt, ist heute wieder zu einer Frage geworden.
Das empfinde ich nicht als Schwäche.
Es ist für mich ein Zeichen, dass der Weg lebendig geblieben ist.
Morgen werde ich wieder auf der Tatami stehen.
Vielleicht allein.
Vielleicht mit meinen Schülern.
Vielleicht mit Freunden aus anderen Ländern.
Wir werden trainieren.
Wir werden diskutieren.
Wir werden lachen.
Wir werden Fehler machen.
Und wir werden weiterlernen.
Denn das Schmiedefeuer brennt noch immer.
Nicht, weil die Klinge bereits vollkommen wäre.
Sondern weil der Schmied seine Arbeit noch nicht beendet hat.
47 Jahre Karate-dō.
Und noch immer liegt rohes Eisen auf dem Amboss.
🐻 DAS VERMÄCHTNIS DER BÄRENSCHMIEDE
KARATE NI SENTE NASHI.
Kämpfen lernen, um nicht grundlos kämpfen zu müssen.
KATA IST KUMITE.
Die äußere Form untersuchen, um ihre kämpferische Bedeutung zu verstehen.
UNSERE MEISTER SIND EINE KATA.
Den Menschen hinter der Graduierung, den Titeln und den Erfolgen erforschen.
SEHEN → ANALYSIEREN → UMSETZEN → TESTEN → VERSTEHEN.
Wissen nicht nur sammeln, sondern praktisch überprüfen.
GRAD = STATION.
ERFAHRUNG = WEG.
VERMÄCHTNIS = WAS BLEIBT.
Und über allem steht ein Gedanke:
VOM ROHEN ALTEN EISEN ZUR LEBENDEN KLINGE.
Nicht in einem Jahr.
Nicht durch einen einzigen Erfolg.
Nicht durch eine Urkunde.
Sondern durch ein Leben voller Training, Erfahrung, Forschung und Weitergabe.
DIFFERENT MASTERS. DIFFERENT STYLES. ONE SPIRIT.
PRESERVE THE HISTORY.
HONOR THE MASTERS.
PASS ON THE KNOWLEDGE.
KEEP THE KARATE SPIRIT ALIVE.
THE WAY NEVER ENDS.
OSU! 🐻🥋
Renshi Mike Stein · 6th Dan
Rin Dō Shinzen – Bärenschmiede Dōjō
INTERNATIONAL RIN DŌ SHINZEN BUDŌ ASSOCIATION – IRDSBA
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RESEARCH · PRACTICE · PRESERVE · PASS IT ON